Dany Laferrière

Courte bio.

Dany Laferrière est né le 13 avril 1953 à Port-au-Prince (Haïti). Son enfance se déroule à Petit-Goâve avec sa grand'mère Da, source d'inspiration de son roman, L'odeur du café. Journaliste au Petit Samedi Soir, il quitte Haïti pour Montréal en 1976, à la suite de l'assassinat de son ami Gasner Raymond. Du reste témoigne-t-il de cette fuite dans Le cri des oiseaux fous.
C'est à Montréal qu'il connaîtra le succès en 1985 avec la publication de son premier roman, Comment faire l'amour avec un nègre sans se fatiguer, texte dont Jacques Benoît, cinéaste, fera une adaptation en 1989. Suivront alors neuf autres romans – cette dizaine de romans compose ce que l'auteur appelle «une autobiographie américaine».

Les critiques littéraires participent de ce succès populaire: c'est ainsi que Dany Laferrière est lauréat, entre autres, du Prix Carbet (1991), de la première édition du Prix Carbet des Lycéens (2000) et du Prix RFO du Livre (2002) pour la nouvelle édition de son roman, Cette Grenade dans la main du jeune nègre est-elle une arme ou un fruit?

Sur ce fil, quelques extraits de ce livre.

Ceci n'est pas un roman. Je le dis en pensant à Magritte dessinant une pipe et écrivant en légende : "Ceci n'est pas une pipe."

J'écris ce livre avec des notes prises sur le vif, un peu partout en Amérique du Nord. Dans le train en direction de Vancouver avec cette grosse femme, en face de moi, qui n'a pas arrêté de me dévisager durant tout le trajet, croyant que je faisais son portrait (ce qui était vrai d'ailleurs). Dans un autobus filant vers le sud (Key West), un vendredi ensoleillé... et la mer terriblement bleue des deux côtés de ce pont interminable. Dans ce restaurant végétarien de San Francisco où je n'ai rien mangé à cause de cette microscopique chose graisseuse restée au coin de la bouche de cette longue fille assise à trois tables de moi, sur la gauche. Dans un taxi, à la sortie dune discothèque de Manhattan, à trois heures du matin (on cherchait désespérément des bagels). Dans les toilettes du Shade (un bar branché de Montréal, sur le boulevard Saint-Laurent, fréquenté par de jeunes comédiennes aux seins métalliques qui vous lancent des clins d'oeil au laser) avec cette fille aux cheveux verts qui chialait parce qu'elle n'arrivait pas à trouver la bonne veine pour se foutre toute la merde dans le corps. En Amérique, on bouge sans cesse. L'espace américain est une invitation à la vitesse.

J'ai connu le succés à cause du titre de mon premier roman. Des gens qui n'ont jamais lu le livre, et surtout qui n'ont aucune intention de le lire, connaissent pourtant son titre. Trouver ce titre m'a coûté cinq minutes de ma vie. J'ai pris trois ans pour écrire ce livre. Si j'avais su ... J'ai eu beau noircir des centaines de pages, il ne fallait que ces dix mots : COMMENT FAIRE L'AMOUR AVEC UN NEGRE SANS SE FATIGUER.

J'ai noté quelques réactions concernant uniquement ce titre.

A Madrid, une jeune féministe me lance :
- J'ai changé un mot dans ton titre, veux-tu savoir ce que ça donne ?
- Bien sûr.
- Comment faire l'amour avec un Nègre sans LE fatiguer.

J'ai déjà répondu à une jeune fille au Festival de films de Leeds qui voulait savoir pourquoi j'avais choisi un tel titre :
- Chère mademoiselle, sans ce titre vous ne seriez peut-être pas ici.
Rires dans la salle.

A New-York, à la première du film tiré du roman, une jeune fille (encore !) s'est approchée de moi :
- Est-ce vous l'auteur du roman ?
- Oui.
- N'avez-vous pas honte d'avoir choisi un tel titre ?
- Non .
Elle m'a lancé brusquement son verre de vin au visage.

A Paris, une jeune femme, genre rigolote, me confie devant un verre de vin au Café de Flore :
- Tu sais, j'ai acheté ton livre, pas pour le lire . Je l'ai placé sur ma table de chevet, ça éloigne les prétentieux.

Un jeune Blanc de Chicago a trouvé le titre blessant. Un jeune Noir de Los Angeles a trouvé le titre raciste. Une jeune Montréalaise l'a trouvé sexiste.
BANCO !

A Toronto, une jeune femme était en train de lire le roman dans un autobus quand elle a remarqué que tout le monde la regardait curieusement.
- Je n'avais pas pensé que les gens pouvaient lire le titre sur la couverture; je n'ai jamais été aussi gênée de ma vie.

A Tokyo, le titre a été complètement changé parce que, m'a dit le diffuseur :
- On n'a pas ces mots en japonais .

A Rome, une petite femme maigre d'un certain âge, genre comtesse Machin Chouette, m'a susurré au coin de l'oreille :
- Vous ne devinerez jamais où j'ai fait tatouer votre titre sur moi ...
- Non.
- C'est ce que je me disais, lacha-t-elle d'un air mystérieux en se faufilant dans la foule de cette réception mondaine.
Mais où a-t-elle bien pu foutre ce long titre sur ce corps maigre comme un clou.

A Port-au-Prince, un ami exigeant m'a glissé :
- Il n'y a que le titre d'intéressant dans ton livre.

A Bruxelles, un écrivain africain m'a pratiquement hurlé au visage :
- Retiens bien ce que je vais te dire, frère, dans trois semaines, on ne parlera plus de ton livre.

A Anvers, la traductrice a amélioré le titre qui est devenu en néerlandais :
Comment faire l'amour avec un Nègre sans devenir noir.

Aux Etats-Unis, tous les grands journaux américains ont censuré le titre : Le New York Times, le Washington Post, le Miami Herald, le Los Angeles Times, le Chicago Tribune, le Daily News, le Boston Globe . Tous.
On m'a demandé de changer le titre. J'ai répondu que c'est l'Amérique qui doit changer.

A San Francisco on a aimé le titre, mais c'est San Francisco

A Amsterdam, une secrétaire a éxigé de moi une réponse à cette douloureuse question:
- Comment faire l'amour avec un Nègre sans se fatiguer ?
- Il faut LE laisser faire

Partout dans le monde, on m'a posé la même question. Pourquoi ce titre ? Pourquoi pas ! Une chose est sûre, je ne veux plus en entendre parler. J'en ai fait une overdose. Je révèle pour une fois son origine. C'est Bouba qui a trouvé le titre. Je me souviens : on marchait dans la rue Saint-Denis à Montréal. Il pleuvait. Pluie d'été. Et Bouba a dit (comme si on était dans un rêve) très lentement : Comment faire l'amour avec un Nègre quand il pleut et que vous n'avez rien d'autre à faire . Son titre était trop long, mais plus drôle.

Le premier roman. Les dieux auraient pu attendre au moins le troisième pour m'atteindre. Le premier tir. En plein dans le mille. Même pas le premier roman. Le titre du premier roman.

Dans ce petit avion qui va de Key West à Fort Lauderdale, je suis assis à côté d'un gentil couple sud-américain. La femme tient un bébé à qui elle donne discrètement le sein de temps en temps. Voilà quelque chose que l'on fait, malheureusement, de moins en moins de nos jours. Je regarde les mains de l'homme : un rude travailleur. Bon signe. L'homme me sourit quelques fois, de ce sourire bref des gens simples mais chaleureux. La femme s'occupe attentivement de son bébé bien enveloppé dans un châle bleu.
- Il dort bien, je fais à l'homme.
Il me sourit. Sûrement qu'il ne parle pas anglais. Je n'insiste pas. Je retourne au chant toujours optimiste de Whitman.
Toujours notre antique feuillage
Toujours la vaste péninsule de la Floride
Toujours le delta sans prix de la Louisiane
Toujours les champs de cotonniers de l'Alabama et du Texas.
Toujours à propos ce Whitman.
- Du café ?
L'hôtesse de l'air s'est adressée à moi. J'étais loin, dans les champs de coton de l'Alabama.
- Non, je ne supporte plus le café. Avez-vous du thé ?
- Bien sûr, répond-elle avec un large sourire.
Je tends ma tasse. L'hôtesse me verse le thé quand, brusquement, la théière s'ouvre complètement et tout le thé chaud tombe sur le bébé. Le cri de l'hôtesse. Les visages du couple. J'ai le souffle coupé.
- Ce n'est rien, dit précipitamment la mère.
Le visage horrifié de l'hôtesse qui fonce vers la cabine. Je ne comprends plus rien. Mon coeur bat à toute allure. L'homme reste impassible. Les yeux de bête prise au piège de la femme. Mais qu'est-ce qui se passe ? Le copilote s'amène avec l'hôtesse.

Je n'ai su le fin mot de cette affaire que par le Sun Sentinel (le journal de Broward Country) du lendemain. C'était un bébé mort. On lui avait ouvert le ventre afin d'y cacher des sachets de cocaïne.
Un bébé-valise.

Je te rassure, on doit être 2 ou peut-être 3 à lire ça.

Il faut savoir que ça existe, que de tels horreurs n'ont pas lieu que dans des contrées lointaines, mais parfois chez nous aussi.

Mais tu as raison, ça n'a rien d'un conte de Noël. Je conseillerais donc aux rares lecteurs venant s'égarer sur ce fil plein de lettres et sans image de reporter la lecture de ce billet en 2007.

C'est une très bonne idée que ce fil que je suivrai avec attention.

Il a une page dans le cahier littérature de la Presse le dimanche. Je le lis a chaque fois.

J'ignore si tu peux avoir accès a cette page en allant sur Cyber Presse???

Merci pour ce fil.

Le texte dérangeant, moi ne me dérange pas du tout; c'est de la littérature... et je suivrai le fil.